BRUJOS DE CIENCIAS NATURALES

Muchas historias de brujería se contaban en Minas de Oro. Desde las y científicas como la sopa de camotillo hasta la señora que se convertí­a en lechuza por las noches y sobrevolaba las casas donde habit­an niños recien nacidos para comer sus ombligos con su lengua en forma de hilo que introduc­í­an por los agujeros del tejado. Generalmente habí­an pruebas irrefutables como los juramentos en nombre del difunto o la tartamudez de la anciana a quien le cortaron el hilo en el momento del manjar.

Suced­ió en la clase de Ciencias Naturales, donde el libro indica que debes abrir un sapo clavado sobre una lámina de playwood. El profesor Manuel, molesto por la tozudez de los internos en no esforzarse por un apasionado encuentro con los anfibios en una noche de septiembre lluvioso. Amenazaba con negar la entrada al laboratorio a quien no llevara su propio sapo.

Fue una colección impresionante de especí­menes. Los habí­a en todos los tamaños y colores, desde blanco amarillento hasta verde esmeralda. Un chico llamado Angel y a quien llamábamos "el narizón" fue merecedor de aplausos por parte de las compañeras al mostrar un sapo que adornado de leche blanca parecí­a coliflor.

Para evitar complicaciones con mi clase de piano me negué a la cacerí­a nocturna de los internos y decidí llevar un conocido sapo que dormí­a en la leña seca de la cocina. Aquel animal se había acostumbrado a entrar cada tarde por una abertura entre la puerta y el piso de tierra. Mi madre lo sacaba con la escoba por la mañana de la misma forma que sacaba el gato del fogón.
Al profesor no le fue difí­cil escoger: de todos los clones genéricos tomaron los más grandes, que con la algarabí­a se habí­an inflado como balones de fútbol americano.
El mí­o fue seleccionado por ser diferente; su color café oscuro, con verrugas y apariencia de ser un sapo maduro le hizo merecedor de la navaja. No era agresivo como los otros, más bien semejaba ser hogareño por la postura que obtení­a en la mesa, aparentando estar sentado en esas sillas de respaldo como las que están en los pueblos.
Muy interesante fue que el éter utilizado como somnífero no funcionó en el animal, por lo que debimos clavarlo despierto. Leonardo un grotesco chico hijo de un diputado de la cámara; logró abrir la panza del animal en la forma que decí­a el procedimiento del libro. Le mutilamos todo lo que a un animal le puede dar vida: el corazón, las ví­sceras, los pulmones y el sapo continuó haciendo movimientos. Finalmente lo desclavamos y con únicamente el pellejo que uní­a sus patas traseras con la cabeza el animal intentaba caminar mientras parecí­a mirarnos con ojos de presidente recién electo.
En su cruel humor Leonardo lo aprisionaba de los ojos con las pinzas y lo mostraba a los estudiantes de otros cursos que salí­an de sus jornadas mientras gritaba "Muere animal estúpido"

En casa no tuve valor de almorzar con tanto impacto visual, razón que me obligó a contar la historia. Mi hermana no quiso seguir comiendo mientras mi hermano interesado en la ración abandonada argumentó:
-Entonces ese sapo era una persona. Me han contado que los animales que tardan mucho en morir son brujos mutantes y mueren en sus casas tal como el animal.
Quedé congelado con la idea y solo recordaba cuanta tortura le propinamos al animal, al grado que esta historia la terminan de leer solo aquellos que son tan frí­os de nacimiento o los altamente curiosos por leyendas de Minas de Oro.

Esa noche no dormí­ tranquilo, soñaba con las palabras de mi hermano:
- Esa persona siempre cuenta antes de morir quien lo mató. Me atribulaba la incertidumbre si habí­a sido yo o Leonardo el que finalmente habí­a acabado con la vida del sapo. Entre sueño y pesadilla pasaron por mi recuerdo todos los rostros de personas del pueblo que tení­an semejanza a sapos: el señor regordete de la esquina del parque, la señora que echaba espuma de enojo y cada una de las anécdotas que mi madre habí­a tratado de desvirtuar para ser la única que se moría de miedo en la última casa camino al cementerio. Me desperté con muchos á¡nimos, el recuerdo del descuartizamiento de batracios sonaba como obsesiva canción desgastada después de una noche. Tomé mis cuadernos de espiral con el logotipo del Instituto Evangélico y salí a la calle.

Justo cuando cerréla puerta tras mis espaldas pude observar frente a la casa una caravana camino al cementerio. La mayorí­a eran mujeres que llevaban ramos de flores y vestían de ropas negras y grises. Caminé lentamente y puede ver entre el tumulto un gris ataúd soportado por corpulentos hombres que marchaban a ritmo de camello sedientos.
Le pregunté la Señora Silvia, vecina inconmovible acostumbrada a este tráfico.

-murió Clelia- me dijo.... apuñalada en su cama.

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